Молчите, молчите, литавры —

И лавры в соленья пошли!

Писатель с Музой прощался,

С грешной взмывая земли.

Как многолет были вместе, творили и пили коньяк!

И вдруг заявляет Муза: Не автор ты, а дурак!

Твоими твореньями печку давно твой отец растопил,

А деток спросили соседи: «Ваш папа-писатель —  дебил?

То пьет он, то пишет запойно!

Он ходит уже как фантом.

И слово не вымолвит даже, общается даже с трудом!

Он вечно в своем измеренье!

Он пишет и спит на ходу.

Жена ведь несчастная женщина, дает ему с ложки еду».

И к Музе  тогда обратился тот автор, что слыл чудаком:

-Наверно таким я родился, глушу я тоску коньяком.

И в книгах, что мы сотворили, я жег свою душу до тла.

Сейчас лишь осталась на сердце от юных мечтаний  зола.

Уйдешь ты, я знаю, к другому! К халтурщику с толстой мошной!

Он пишет, ваяет халтуру

С ним век скоротаешь ты свой!

И Муза внезапно сказала: «Уж коли рассердился ты,

то значит еще будут лавры, придут тиражи и цветы!

И силы тебе хватит драться и новый роман сотворить.

Но только послушай, мой милый, коньяк  ты сейчас бросишь пить!

Похмельная Муза ужасна! Похмельный писатель — кретин!

И снова с судьбою недоброй ты выйдешь один на один.

Редакторы злые собаки?! Да пусть захлебнутся слюной!

Читатель признателен будет!

Ты понял меня, милый мой?

Возникла жена на пороге: «Допился уже до чертей?!

Ты с кем тут беседовал, грешный?  Кого в дальний путь провожал?!

Смотри,  а то к нашим соседям нарколог уже приезжал!

Ответил поэт терпеливо: «Пускай же смеется толпа.

Писатель всегда будет с Музой, такая вот, скажем,  судьба».

Морали тут нет и в помине

Пишите, ваяйте строку

Писатель писателем будет, того не понять дураку.

Он строчки в сознаньи рождает, потом на бумагу кладет!

Писатель оставит  книги, а Муза к другому уйдет!