Олег Бобров
Жар июльский…
В глотке скрип тележный…
Шевелиться даже не охота…
Мало значат твои мысли на войне —
Ты от крови мокрая пехота.
Рота наша как заслон полка.
Высоту приказано держать.
Пашка-лейтенант, сейчас комроты.
Раз сказали, будем умирать.
Мы угрюмо вновь лопатим землю
И застыл с биноклем лейтенант.
Он себя от суеты отрезал.
Четко мыслить, у него талант.
Читать далее С ротным Пашкой мы остались двое… →