По веселой и грешной земле, бродит авторов странное племя.
Ищут мысль и рождают строку,
Словно в землю они мечут семя!
А бывает, строка не идет, вяла мысль и ей жить неохота,
Словно в грязном снегу залегла под настильным огнем пехота.
Командир тихо цедит брань,
И надсадна жесткая фраза.
Впереди разрывов стена —
Отступать же не будет приказа.
Автор , книге ты — командир, ты могильщик и трибунал!
Мысли — строчки, застыли в строю.
Ты для боя их отбирал
После битвы павшим салют, а живыми поет и слава.
Книгу ждет обстрел впереди или трудная переправа?!
До конца со своим полком, то печалясь, то веселясь,
Поднимается снова полк, на подошвах кровавая грязь.
Кто -то скажет: «Вот начудил!» Автор ты — и твоя управа:
Книгу ждет впереди высота или трудная переправа.
По страницам книги твоей , с марша, в бой, ты опять свой бросаешь полк.
..Вот и пала та высота, и смертельный огонь умолк.