По веселой  и грешной земле, бродит авторов странное племя.

Ищут мысль и рождают строку,

Словно в землю они мечут семя!

А бывает, строка не идет, вяла мысль и ей жить неохота,

Словно в грязном снегу залегла под настильным огнем пехота.

Командир тихо цедит брань,

И надсадна жесткая фраза.

Впереди разрывов стена —

Отступать же  не будет приказа.

Автор , книге ты — командир, ты могильщик и трибунал!

Мысли — строчки, застыли в строю.

Ты для боя их отбирал

После битвы павшим салют, а живыми поет и слава.

Книгу ждет обстрел впереди или трудная переправа?!

До конца со своим полком, то печалясь, то веселясь,

Поднимается снова полк, на подошвах кровавая грязь.

Кто -то скажет: «Вот начудил!»  Автор ты —  и твоя управа:

Книгу ждет впереди высота или трудная переправа.

По страницам книги твоей , с марша,  в бой,  ты опять  свой бросаешь полк.

..Вот и пала та высота, и смертельный огонь умолк.