Зима.
Ветер бьётся
в стёкла,
В квартиры
не попадая.
Сварилась для «шубы»
свёкла.
Готовки —
не видно
края!
Сверкает огнями
ёлка.
Метели не стоит
вьюжить.
От этого мало
толка,
Ведь с пластиком ей
не сдюжить.
Прогресс.
Нету места
спорам.
Имбирного выпью
чаю…
Но вот
по оконным узорам,
Порою,
до слёз
скучаю.
1.01.2024