Мы спешим со временем не в ногу,
Сохранив горение в крови…
Все прозрачней даль, все ближе к Богу…
И порой совсем не до любви…
Но горят осенние зарницы
Золотым кипением в лесах…
Не беда, что иней серебрится
Сединой на наших волосах.!!!
Мы все те же, и любовь не спета…
Но сурова вечности печать… —
Скоро нам, как в песне у Поэта,
«Бренные пожитки собирать…»
Вот и вы, малиновые рощи,
Засыпайте свято на Покров…
Обещаю жить смелей и… проще…,
Сохранив до старости Любовь…