А был ли сон светлее лета?!
И тёмной ночи невдомек,
Что это Свет души Поэта
Горит, как в поле огонёк..
Иди к нему, усталый воин,
Купец, прохожий, пилигрим…
Ты Света горнего достоин…
И будешь вновь наполнен им —
Тебе с дороги поздний ужин,
Ночлег и ванна — смыть грехи.
А если ты продрог, простужен,
Поэт сожжет свои стихи…
И груда слов, пронзенных Светом,
Тебя согреет в эту ночь…
Зачем же быть ещё Поэтом,
Когда бы людям не помочь?!
Когда б не жечь Стихом глагольным
Огня, дарующего Путь,
Пытаясь звоном колокольным
Святые чувства не вспугнуть…
Шептать, пророча сон бездельный…
Лелеять грёзы и мечты,
Стремясь развеять сплин недельный,
Стихами дивной красоты…
Служить опорой и отрадой
И охранять Надежды суть,
Когда уставшему так надо
От тягот жизни отдохнуть.
Дарить уверенность и негу,
Тепло камина, жар свечи,
Дарить все прелести ночлега
В такой таинственной ночи!
Поэт- незримый собеседник,
Готовый тут же дать совет,
Готов в тяжёлый понедельник
Делиться Мудростью Планет..
Гасить тоску твою по дому
И разделять убогий кров…
Ты лишь открой страницы тома
Его чарующих стихов…
Он будет рядом в год военный,
Всегда найдётся стих такой…
Простой, святой и.. вдохновенный,
Сейчас читаемый тобой.
Ты дочитай его, дослушай,
Допой до самого конца..
И он твою излечит душу,
Отняв ладони от лица…
Пиши, ПОЭТ, пиши с оглядкой
На тех, кто этот стих прочтёт,
Пиши в заветную тетрадку
И это все.. произойдёт !
Когда народ весной простужен,
Контужен солнцем за окном,
Пойми, ПОЭТ — ты очень нужен
И твой до дыр затертый том!