Вскрываю мысленно сиреневый конверт,
Впиваюсь взором в ненаписанные слоги,
И в памяти всплывает твой портрет,
Дрожит рука, глаза теряют строки.
Я вслушиваюсь в голос твой, чужой,
В висках, как страшный отзвук,
Как по сердцу кинжалом,
Мол, в этой жизни нет тебя со мной,
Возможно, что и вовсе не бывало.
Тогда зачем же этот поздний миг
Меня застал и горько озадачил,
Ведь может быть, что ты когда-то был?
И что-то для меня тогда ты значил.
Людмила, спасибо безграничное, дочего красив и аналитичен ваш отзыв на «Запоздалый миг»
Я и сама задумалась над глубиной чувств и эмоций этих строк.
Всколыхнулась память недавних лет и недооцененных встреч и прощаний…
Я вам признательна до глубины души, дорогая!
Глубоко выраженные мысли, которые отзываются в прошлой памяти и вспоминаются в настоящем. Не забываются те, которых мы в прошлом не поняли и кто не понял нас. Понять и невозможно другого, но и забыть невозможно. Особенно если это непонятое врывается в настоящее и находит там отклик. Оно все еще будит воспоминания и неразрешенное в прошлом, напоминает о переживаниях, которых могло бы и не быть, если б мы умели уходить, не унося с собой тех юных мечтаний о любви, которая не сбылась и которой так хотелось. Благодарю за отзвук и в моей душе такой же ранимой и помнящей то хорошее, которое затерялось где-то и так хочется вернуть потерянный интерес. Но увы… И хорошо уже, что напоминанием о том, что мы уже другие в этом дне является конверт и дрожь переживания. Значит, жива память и мы живые, раз так отзывается в нас не забытое и незабываемое.