Когда переменится ряд декораций,
И прежних иллюзий развеется морок,
Когда тебе так перевалит за двадцать,
Что станет уже далеко не за сорок,
Когда, отказавшись от всех обещаний,
Повсюду внезапно расставив препоны,
Твой мир обернется чредою прощаний,
Стирая навек адреса, телефоны,
И будут, как в старом архиве, храниться,
В тебе, позабыты изменчивым миром,
Мотивы, картины, страницы и лица,
Глаголы и смыслы, мечты и кумиры,
И будет казаться, что в мире все ложно,
И, будто сварливая старая баба,
В растоптанных туфлях, судьба осторожно
Кряхтит вперевалку по ямам-ухабам…
Багаж твоя тяжел, перетружены ноги,
Но под гору все-таки легче, чем в гору,
Есть плюс у вечернего часа дороги:
Не слишком всерьез принимать разговоры.
Доказывать что-то кому-то не надо.
Нам — час оглянуться, им — время вертеться.
Пусть вслух говорят, что мы все ретрограды,
Мы к ста переменам смогли притереться!
Легенды смешаются в памяти с былью,
Сто раз переменятся лево и право,
Смеяться над времени суетной пылью —
Отныне твое неотъемное право.
Что дальше? Как сложится? Мало иль много?
Пусть время к закату безжалостно клонит,
Наш след подорожником вспомнит дорога.
Мы были. Мы есть. Нас уже не догонят!