Олег Бобров

Господа, вы оставьте романтикам
Песни те , о геройском походе.
Вы реально себе представьте
Полк на длительном переходе!

Как устало хрипит пехота,
Брань мешая с топотом ног,
И винтовка давит на плечи,
Сильно ногу натер сапог.

А высокое небо востока
Смотрит синим глазом своим.
Гриф на скалах застыл, стервятник
Ждет добычи своей, недвижим.

По-свиному хрюкает речка,
Где-то рядом гибель гуляет.
Кто-то будет убит сегодня,
Кто-то завтра — небо лишь знает.

Но идет, тишину разгоняя,
Пушки тащит России пехота,
А на флангах конницы рой.
Как же здесь помирать неохота!

Далеко от глубинки русской,
Ворон здесь костей не стаскал,
Но идет пехотинец русский.
Что он в Азии здесь отыскал?

Может, древних царей монеты?
Может, дев восточных тела?
Нет, увольте! Не в этом дело!
Просто русская власть пришла!

Здесь соседям на ярость алчным,
Здесь граница наша легла,
И казаки идут аллюром,
Кони злобно грызут удила.

Здесь с Европой Восток схлеснулся —
Вековечный закон войны.
И идут азиатской равниной
Крови русской своей сыны!