Нащупать слабый пульс строфы сонета…
В тумане грёз узреть узор чеканный…
Как ткать ковёр из облаков преданий?
Услышать с первых слов себя, поэта…
Не тщетен мой тщеславный план сюжета.
Шлифую рифмы райских слов звучаний.
С затёртых фраз сдуваю пыль чужих влияний.
В цепочке чудных строк моя победа…
Не ровен почерк на обрывках прошлых лет.
Листки желтели, оставляя слова след,
И даже не понять свою цитату сразу.
Короткий миг, читаю мысли между строк,
Но хаос слов моих слагает чётко фразу:
«Поэт, сонет времён тебя всерьёз увлёк»….